Inicio > Mis eListas > brisasrenovadoras > Mensajes

 Índice de Mensajes 
 Mensajes 1 al 30 
AsuntoAutor
NADA ES AZAR Dra.Glad
SOLO PARA VOS Dra.Glad
Muere...P.Neruda Dr. Glad
- Nunca te quejes. Dra. Gla
Precepto Chino Dra. Gla
Fw: Dañe tu puerta Dra. Gla
Fw: Facil/Dificil Dra. Gla
Fw: Vuelo del Alm Dra. Gla
Fw: La vida.. la F Dra. Gla
Fw: La otra mujer Dra. Gla
La Balsa Dra. Gla
Amémonos Dra. Gla
Fw: Las mujeres... Dra. Gla
Fw: No dejes que t Dra. Gla
Fw: MIRAD LOS GANS Dra. Gla
Fw: La enseñanza c Dra. Gla
Alguien NECESITA q Dra. Gla
Fw: Algo lindo par Dra. Gla
Fw: Sin espera gladys
Que tengas un BUEN gladys
Fw: Sueños de vida Dra. Gla
Fw: LO BUENO DE SE Dra. Gla
-La caja de ahorro Dra. Gla
Fw: Hay gente... Dra. Gla
Fw: ¿Quién empaca Dra. Gla
Fw: ¡¡¡Yo soy part Dra. Gla
fw: te deseo que a Dra. Gla
Fw: un vaso de lec Dra. Gla
Fw: ...........HOL Dra. Gla
Fw: Preguntas Dra. Gla
 << -- ---- | 30 sig. >>
 
Brisas Renovadoras para Tu Alma
Página principal    Mensajes | Enviar Mensaje | Ficheros | Datos | Encuestas | Eventos | Mis Preferencias

Mostrando mensaje 49     < Anterior | Siguiente >
Responder a este mensaje
Asunto:[brisasrenovadoras] Fw: Canción otoñal - F. Lorca
Fecha:Viernes, 19 de Abril, 2002  08:58:41 (-0300)
Autor:Dra. Gladys Enciso <gladys_enciso @..............ar>


 
                                                                 Canción otoñal
 
                                                                                Hoy siento en el corazón
                                                                           un vago temblor de estrellas,
                                                                                  pero mi senda se pierde
                                                                                   en el alma de la niebla.
                                                                            La luz me troncha las alas
                                                                                y el dolor de mi tristeza
                                                                               va mojando los recuerdos
                                                                                    en la fuente de la idea.
 
                                                                            Todas las rosas son blancas,
                                                                                tan blancas como mi pena,
                                                                               y no son las rosas blancas,
                                                                                que ha nevado sobre ellas.
                                                                                      Antes tuvieron el iris.
                                                                            También sobre el alma nieva.
                                                                                   La nieve del alma tiene
                                                                                  copos de besos y escenas
                                                                         que se hundieron en la sombra
                                                                           o en la luz del que las piensa.
 
                                                                                 La nieve cae de las rosas,
                                                                                     pero la del alma queda,
                                                                                      y la garra de los años
                                                                                 hace un sudario con ellas.
 
                                                                                     ¿Se deshelará la nieve
                                                                              cuando la muerte nos lleva?
                                                                            ¿O después habrá otra nieve
                                                                             y otras rosas más perfectas?
 
                                                                                ¿Será la paz con nosotros
                                                                                   como Cristo nos enseña?
                                                                                     ¿O nunca será posible 
                                                                                la solución del  problema?
 
                                                                                 ¿Y si el amor nos engaña?
                                                                               ¿Quién la vida nos alienta
                                                                                si el crepúsculo nos hunde 
                                                                                    en la verdadera ciencia 
                                                                           del Bien que quizá no exista, 
                                                                                  y del Mal que late cerca?
 
                                                                                ¿Si la esperanza se apaga 
                                                                                     y la Babel se comienza,
                                                                                    qué antorcha iluminará
                                                                                  los caminos en la Tierra?
 
                                                                            ¿Si el azul es un ensueño,
                                                                              qué será de la inocencia?
                                                                              ¿Qué será del corazón
                                                                             si el Amor no tiene flechas?
 
                                                                               ¿Si la muerte es la muerte,
                                                                                     qué será de los poetas
                                                                                  y de las cosas dormidas
                                                                              que ya nadie las recuerda?
                                                                             ¡Oh sol de las esperanzas!
                                                                           ¡Agua clara! ¡Luna nueva!
                                                                              ¡Corazones de los niños!
                                                                       ¡Almas rudas de las piedras!
                                                                            Hoy siento en el corazón
                                                                        un vago temblor de estrellas
                                                                                   y todas las rosas son
                                                                            tan blancas como mi pena.
 
 
                                                          
 
                                                                              Federico García Lorca
                                                                                  Noviembre de 1918
                                                                                                (Granada)
 
                                                     







[Adjunto no mostrado: clasic_asturias.mid (audio/mid) ]