Mostrando mensaje 2447     < Anterior | Siguiente > Responder a este mensaje Asunto: [dulceamargopoesia] De Pavese: "Trabajar cansa" Fecha: Jueves, 1 de Enero, 2004  10:04:44 (-0600) Autor: Guillermo Vega Z. <gvegaz @.....com> Para empezar el año con algo de poesía: Cesare Pavese, de "Lavorare estanca" ("Trabajar cansa"), Florencia, 1936. ALTER EGO       A cada hora del día yo veía el tatuaje en su pecho sedoso: una mujer rojiza hincada, como en un prado, en el pelo. Debajo a ratos brama un tumulto, que turba a la mujer. El día pasaba entre maldiciones y silencios. Si la mujer no fuera un tatuaje, si viviera, aferrada a ese pecho velludo, este hombre mugiría más fuerte en la pequeña celda.       Con los ojos abiertos, tendido en la cama, callaba. Un respirar profundo de mar ascendía desde su cuerpo de grandes huesos sólidos: tendido como en una cubierta. Pesaba sobre el lecho como el que ha despertado y podría saltar. Y su cuerpo, salado de espuma, chorreaba una transpiración solar. En la pequeña celda no cabía la amplitud de una mirada suya. Si uno contemplaba sus manos, pensaba en la mujer.             DOS POESÍAS A T... 1 Las plantas del lago te han visto una mañana. Las piedras, las cabras, el sudor están afuera de los días como el agua del lago. El dolor y el tumulto de los días no rasguñan el lago. Pasarán las mañanas, pasarán las angustias, otros sudores y piedras te morderán la sangre ‹no será siempre así‹. Algo hallarás de nuevo. Volverá una mañana en que, tras el tumulto, estés sola en el lago.       2 También tú eres el amor. Eres de sangre y tierra como los otros. Andas como quien no se mueve de la puerta de casa. Miras como el que espera y no ve. Eres tierra que sufre y calla. Te sobresaltas y fatigas, tienes palabras --caminas esperando. El amor es tu sangre --no otra.             VENDRÁ LA MUERTE Y TENDRÁ TUS OJOS       Vendrá la muerte y tendrá tus ojos ‹esta muerte que nos acompaña de la mañana a la noche, insomne, sorda, como un viejo remordimiento o un vicio absurdo‹. Tus ojos serán una vana palabra, un grito acallado, un silencio. Así los ves cada mañana cuando sola sobre ti misma te inclinas en el espejo. Oh querida esperanza, también ese día sabremos nosotros que eres la vida y eres la nada.       Para todos tiene la muerte una mirada. Vendrá la muerte y tendrá tus ojos. Será como abandonar un vicio, como contemplar en el espejo el resurgir de un rostro muerto, como escuchar unos labios cerrados. Descenderemos en el remolino mudos.             EL PARAÍSO SOBRE LOS TEJADOS       Será un día tranquilo, de luz fría como el sol que nace o muere, y el cristal cerrará el aire sucio fuera del cielo.       Se nos despierta una mañana, una vez para siempre, en la tibieza del último sueño: la sombra será como la tibieza. Llenará la estancia, por la gran ventana, un cielo más grande. Desde la escalera, subida una vez para siempre, no llegarán voces, ni rostros muertos.       No será necesario dejar el lecho. Sólo el alba entrará en la estancia vacía. Bastará la ventana para vestir cada cosa con una tranquila claridad, casi una luz. Se posará una sombra descarnada sobre el rostro sumergido.       Será los recuerdos como grumos de sombra aplastados como las viejas brasas en el camino. El recuerdo será la llama que todavía ayer mordía en los ojos apagados.             VERANO       Hay un jardín claro, entre bajos muros, con hierba seca y luz que quema despacio la tierra. Es una luz que sabe del mar. Tú respiras esa hierba. Tocas los cabellos y en ellos se agita el recuerdo.                                                                  He visto caer muchos y dulces frutos sobre una hierba que conozco, como un cuerpo en el agua. Así también tú te sobresaltaste con un vuelco del corazón. Mueves la cabeza como si alrededor sucediese un prodigio en el aire, y el prodigio eres tú. Hay un sabor igual en tus ojos y en el cálido recuerdo.                                                                 Escucha. Las palabras que escuchas apenas te afectan. En tu rostro apacible hay un claro pensamiento que hace imaginar en tus hombros la luz del mar. Hay en tu rostro un silencio que oprime el corazón con el rumor de una caída y en él destila una pena antigua como el jugo de los frutos caídos entonces. Una semblanza Cesare Pavese nace en San Stefano Belbo (Cuneo) el 9 de septiembre de 1908. Licenciado en Letras, durante muchos años trabajó como profesor. Traductor para algunas editoriales de Italia escritores de habla inglesa, se inicia en la traducción de escritores americanos. En 1930, tras infructuosos intentos, publica su poema ŒLos Mares del Sur¹, inicio de su primer libro, Lavorare stanca. En 1935 es confinado en Calabria por razones políticas. En 1936 aparece en Florencia Lavorare stanca, y, tres años más tarde, hacia 1939, se lanza a la narrativa y a escribir ensayos, con notable repercusión, a pesar de la censura del fascismo mussoliniano imperante. Por esa época, abandona temporalmente la poesía. Se radica, al final de la guerra, en Turín. Comienza a trabajar para la editorial Einaudi. Hacia 1947 retoma la poesía, con un estro de marcada tendencia lírica y emotiva. Sufre ciertos desengaños amorosos y su vida personal se torna compleja y difícil, lo cual le produce ciertos desequilibrios psicoemotivos que le inducirán a acabar con su vida, suicidándose el 27 de agosto de 1950.